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Prosa Memorialística 2007 — LiveJournal [entries|archive|friends|userinfo]
Prosa memorialística

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Entre El Quijote, el Plan Boloña y las horas sin dormir [May. 21st, 2009|12:14 pm]
Prosa memorialística
[Estado de ánimo |curiouscurious]

IV

He empezado a escribir estas líneas a las 11.34 de la mañana y aún tengo los efectos de las pocas horas de sueño, del despliegue neuronal de un examen parcial de Literatura Española del Siglo XX y de la entrega de una pequeña monografía sobre Pedro Salinas. La verdad es que da gusto dormir entre las 4.00 AM y las 6.45 AM y sacrificar horas de sueño con tal de componer textos sobre literatura y hacer ejercicios de escritura memorialística y expresarse sobre algo que a uno le dé la gana. A uno tiene que gustarle esto, sino tira la toalla, renuncia al conocimiento, olvida tus derechos, baila reggaetonto, mira la tele-basura y confórmate con firmar --de por vida-- contratos-basura.

Todavía me quedan 2 entradas al blog de Prosa Memorialística y un trabajo de 11 páginas sobre el análisis gramatical de la II Parte de EL QUIJOTE, lo pongo con mayúsculas porque es una obra que te abre la mente y te plantea debates filosóficos. De pequeño, en el colegio, los profesores solo destacaban la figura de una “rayado”, “un loco lindo” inofensivo, pintoresco y simpático. Cada vez que leo y estudio a Cervantes, más valoro su obra transgresora y revolucionaria a escala global, ese espíritu de ruptura con los convencionalismos, esa rica e infinita creatividad y también la ética cervantina, orientada a dignificar la condición humana. “Cervantes es dios”, recuerdo la frase de una catedrática de la UB en una clase sobre teatro español. Creo que todos tenemos algo de EL QUIJOTE, como mínimo hay que intentar leerlo o releerlooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo.
TUPAC AMARU III
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(no subject) [May. 21st, 2009|11:46 am]
Prosa memorialística
Hoy he enviado una queja al periódico Que! sobre la poca vigilancia que hay en las estaciones. Creo que es el colmo que yo tenga que pagar el billete y que una persona con mucha cara se me enganche por detrás y se cuele. Es una vergüenza lo mal organizado que está todo esto.


Jordina Selva

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Despedida [May. 21st, 2009|07:39 am]
Prosa memorialística
[Escribo desde... |mi casa]
[Estado de ánimo |working]

Bueno, llegó la hora.Esta es mi última entrada y este es el última día de curso.Siento no haber podido profundizar más o poder dedicarle más tiempo a este blog. Ha sido una experiencia grata, aunque precipìtada y demasiado espontánea en mi caso. Y es que el tiempo se me escapa.No voy a dar ahora una conferencia sobre el paso del tiempo, me remito a cada una de vuestras experiencias, que seguro que tienen el mismo factor común: falta de ese estimable pero temible en algunos casos que es el tiempo. Me ha sido muy grato asistir a las clases de Anna, se han impartido siempre con mucha profesionalidad y vosostros compañeros, habéis cooperado muchísimo en ello.Muchas garcias. Hasta siempre.
Diógenes.
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Insomnio [May. 21st, 2009|04:16 am]
Prosa memorialística


Casi todos los días duermo una media de cuatro horas. Cuatro horas que a veces se quedan en dos. Y no creáis que es de forma conciente, no pienso ‘a ver cuánto aguanto sin dormir’, simplemente, surge, o no surge, como al parecer es el caso.

Vivo a base de café y conversaciones interesantes, las que cambio por ronquidos. Noche sí, noche también, me desvelo y lo pago después. Pero eso es porque, cuando te ofrecen la oportunidad de vivir algo intenso, o lo tomas o lo dejas (imagínate que mañana ya no está, o no estás tú, quién sabe). Yo prefiero hacerlo mientras pueda y eso que me llevo.

Además, de noche todo se ve distinto; no me refiero a la falta de sol ni a las juergas con alcohol. De noche la gente saca su lado más inconsciente, espontáneo, desenfrenado. Y me gusta esa sensación de sinceridad, como si a oscuras fueras menos tú y más tú.

Será que el sueño no solo nubla la vista, sino también la razón.





Wendy
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(no subject) [May. 21st, 2009|02:58 am]
Prosa memorialística
[Estado de ánimo |crazycrazy]

III


Hace un momento terminé un trabajo sobre Pedro Salinas. Empieza así:


"A través de  El hallazgo, el poeta español Pedro Salinas (1891-1951) realiza un viaje introspectivo por la complejidad de los caminos del amor y lo yuxtapone a la realidad del yo poético y, en todo el trayecto, hace un diálogo de forma permanente con la amada omnipresente. Esta situación incluso le sirve para plantearse no uno, sino muchos debates filosóficos sobre el amor.  

No te busco
porque sé que es imposible
encontrarte así, buscándote "
 
¡Qué impresionante, Salinas! La verdad que lo había leído poco. Apenas en secundaria, pero su nombre y apellido me sonaba muy  común. Porque en mi barrio (allá en América) habían 4 señores que se llamaban así. Y ya que hay un señor que tiene el nombre de pila igual que el mío, yo uso el seudónimo de TUPAC AMARU III....
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Fuegos. [May. 21st, 2009|12:29 am]
Prosa memorialística

Buenas!

Esta es mi cuarta entrada, y en parte me alegro de poder dejar la quinta para el último día de clase.

No tengo mucho que aportar, pero el día de hoy ha sido un día extraño, bonito e inolvidable. Acabo de llegar de ver los fuegos artificiales de los que os hablé ayer en mi entrada anterior. Este año, el espectáculo no ha variado mucho de los anteriores. Pero mi situación era diferente. Esta vez he llegado cuando los fuegos ya habían empezado a estallar, y me he colocado con la multitud en un lugar al cual no llegaba el sonido de la música clásica, ópera, sardanas, o yo qué sé qué tipo de música, porque no llegaba a mis oídos. Pero era bonito avistar aquel baile de luz, aunque me faltaba algo. Me faltaba alguien importante, con quien me hubiera gustado vivir esa experiencia, junto con la música.

¿Y por qué no interpretar una ilusión, un trayecto, o un fin como unos preciosos fuegos artificiales? Todo comienza con mucha fuerza, con mucha intensidad. Los petardos ascienden hasta el cielo negro; algunos vuelan riendo, otros se ocultan en su silencio pero resultan ser más felices que los que rien. Todos consiguen llegar hasta nuestro techo estrellado, rompiéndose algunos en trozitos azules, rojos, amarillos, etc. Otros se desvanecen en forma de palmera dejando dibujada su ascensión, partiendo con prisa en todas direcciones y dejando un cielo mucho más estrellado y único. Una vez llegan a ese estado de máxima plenitud, decaen y se camuflan con una nueva luz en forma de fuente que de emocionante, nos hace olvidar a la anterior.

De todas formas, esos minutos que ha durado el espectáculo no han hecho que me olvidara de alguien que no ha podido estar conmigo observando el baile onírico. Pero he sacado unas cuantas fotos y he grabado un vídeo en el que se observan algunos de los sensacionales momentos que he vivido. He formado parte de una experiencia diferente, de la sensación de estar en otro sitio completamente distinto: en otro mundo, con otra gente, con otros pensares, y con muchas otras cosas escasas en mi día a día.

En mi próxima y última entrada, procuraré subir alguna foto de esos fuegos artificiales, que de alguna forma darán fin a esta historia. Una historia, que como muchos habéis advertido, ha durado menos de lo que se podía desear. Pero menos se deseaba que terminara. El plan, la implantación del Nuevo Grado, ha decidido que la historia finalice aquí.
Ahora bien, por mucho que la optatividad muera antes de que acabe el año y por mucho que la asignatura de Prosa Memorialística desaparezca, nunca podrán acabar con nuestras memorias, con nuestros recuerdos. Esta asignatura permanecerá, si no para siempre, durante mucho tiempo en el interior de nuestro corazón.



¡Buenas noches a todos! ¡Un saludo!
Eddie Hernández A.
Esta noche la luna silba una melodía de luz, las estrellas hoy tienen forma de clave de sol.
Canta el viento, susurra estrofas, y un búho hace de director de una orquesta hecha de sueños, de magia y un adiós.
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(no subject) [May. 20th, 2009|11:43 pm]
Prosa memorialística
Abajo! abajo el zoo de Barcelona y todos los zoos del mundo!
Abajo Guantánamo, y cualquier tipo de dictadura!
Abajo la ley universitaria Bolonya, clasista, capitalizadora, anti cultural!
Que la crisis la paguen los ricos! 


GRITA CUANDO TE QUEMES!!! dice un graffiti en el mercado del Clot,

GRITARÉ PERO TAMBIÉN QUIERO BAILAR !!!!!!!!!!!!  

LEVANTAD LAS COPAS, DE VINO, BRINDEMOS!!

sALTA, SALTA,SALTA,SALTA,SALTA,SALTA!,SALTASALTASALTASALTASALTA
                                                                      SALTASALTA!!!!!!!!!

                                  SALTA

Laura Cuervo
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(5.) [May. 20th, 2009|11:39 pm]
Prosa memorialística
(al final, quisiera disculparme, como ya muchos han hecho, de Ana y de todos que tomaban en serio el poyecto desde el principio, que tal vez podría haber salido de otra manera menos caótica si todos o más gente hubieramos tenido la misma actitud. pues a mi;, como lo expliqué más o menos en mi primera entrada, me reseultó bastante difícil vencerme a mi; y mis prejuicios para esta tarea (no quiero echar la culpa ala falta de tiempo o tal cosa), y por eso dejé al último momento... que os vaya bien a todos que lean o no estas líneas!)n.
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(no subject) [May. 20th, 2009|11:12 pm]
Prosa memorialística

¡Ufff! ¡Por fin!...Lo logré...Ante todo, envío las disculpas del caso por ese error u horror ortográfico: “haré un pruebe”. Ya sé que pensarán que todo estaba preparado para transgredir ciertas normas o que me confundí con el Messenger: hoy –todavía es miércoles 20 de mayo- me he levantado a la 5.43 de la mañana para acabar un trabajo de Gramática “Destructiva”  y otro de Lengua Catalana II. Hice 3 visitas: una a mi hermana Paola, que ya está mejor de salud y a dos profesores (Historia de la Lengua Española II), fui a la charla del Máster de Lengua y Literaturas Hispánicas, imprimí unos textos sobre Pedro Salinas, tomé apuntes sobre el ejercicio de Literatura Española del Siglo XX y repasé la generación del 14 y del 27….No quiero contarles mis penas ni mis tribulaciones, pero me viene a la memoria el nombre de un programa cómico de la televisión vasca Vaya semanita…    TUPAC AMARU III
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la temperatura de las lágrimas [May. 20th, 2009|11:12 pm]
Prosa memorialística


Hay en el centro de mi interior una especie de bola de vidriomaciza, llena de grietas, feta miques, pero todavía compacta.  No se deshace. Creo que esta bola de cristal se encuentra en el interior de cualquier ser vivo, entre la pelvis i las costillas, entre el ombligo y la columna vertebral. El centro, esta esfera, llamémosla oráculo, se puede modificar de sitio por diferentes causas: la pérdida de un amor, separaciones, la pérdida de un amigo o cualquier desengaño emocional, y entonces la persona se siente perdida, desorientada. La razón no puede ser más directa: el dolor, en general, a veces también se le puede llamar ego, puede provocar un impacto tan grande que es capaz de mover el oráculo de sitio y resquebrajarlo. Es el llamado deshielo oracular. Sí, sí, deshielo oracular. Un deshielo que provoca la salida de un líquido que se da a conocer como lágrimas. Si os fijáis, la temperatura de las lágrimas puede variar dependiendo del tiempo que hace que no lloráis. Cuanto más tiempo, mayor temperatura. Fijaros si no.

Laura Cuervo  

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(no subject) [May. 20th, 2009|11:06 pm]
Prosa memorialística
[Estado de ánimo |crazycrazy]

¡Hola! Equivoqué las contraseñas y los dígitos del usuario y tres mensajes se me han borrado...Haré un pruebe para ver si la "máquina" o la "providencia" hacen que este mensaje llegue al lugar de destino... A ver si este botón o clic logra el milagro y coloco estas líneas en el ciberespacio...Lo intentaré...  
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atraco [May. 20th, 2009|10:34 pm]
Prosa memorialística
Hoy he sido testigo de un atraco en el tren. Yo estaba dentro del tren cuando he escuchado un grito que provenía de fuera: un hombre le había robado el bolso a una mujer. Ha sido todo muy rápido. Un policía ha persoguido el ladrón mientras su compañero consolaba a la pobre mujer. Madre de... ¡Cómo está el mundo! Aunque no sé si es más atraco lo que ha hecho este hombre o que se cuele gente en el metro/tren

Jordina Selva
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La rosa [May. 20th, 2009|10:32 pm]
Prosa memorialística
Una vez soñé que me nacía una rosa en el muslo derecho.
Era una rosa muy bonita, roja y aterciopelada.
Pero no era un sueño agradable.
Era como si alguien hubiera puesto una semilla bajo mi piel y la rosa crecía bup! instantáneamente.
Las raíces se enroscaban y extendían por el hueso de mi pierna. Yo no podía hacer nada, porque por mucho que tirara de ellas las raíces se aferraban a mis múculos y tendones. 
Comencé a gritar con una terrible sensación de impotencia, pero ya sabía que nadie me escucharía. También sabía que estaba soñando pero aunque intentaba despertarme las raíces de la pesadilla me imbuían en el inconsciente. La rosa continuaba clavada en mi pierna aparentemente inocente mientras el enjambre de raíces se multiplicaba, salía de mis miembros, me poseía, se instalaba en mi útero abombándolo y dándole una forma maleficamente maternal, mis manos estallaron en vegetación y de una rama en medio del cuello brotaron tres más que se engarfiaron en los ojos y la boca.
Toda ella arrastró mi cuerpo a una tierra fértil, de montaña sana, arbórea y habitada. 
Desaparecí como ente humano para convertirme en un arbusto espinoso. 
No pensé más. Fui feliz.

Laura Cuervo
 
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En el tintero [May. 20th, 2009|10:31 pm]
Prosa memorialística
Existe un recuerdo muy bonito en mi memoria, que sin quererlose alojaba en una parte escondida de mi cerebro. Me pregunto por qué no la menté en mi autobiografia, supongo que había que explicar tantas cosas en tan poco tiempo que lo abandoné a un lado de mi anecdotario personal, pero ahora tengo la oportunidad de sacarlo a la luz en este blog. Ahí va:

Nos situamos en la época de mi niñez, cuando yo tenía unos diez años aproximadamente, allá por el 1982.
Mi padre es natural de un pueblecito que pertenece a la cuenca minera asturiana, Ciaño, rodeado de montañas y de negras chimeneas ya en desuso. Allí vivían mis abuelos paternos: Manolo y Carmen, jubilados desde hacía tiempo pero activísimos con la huerta y las gallinas. Solíamos visitarlos los domingos alternos, y el resto, de los domingos, íbamos a comer a la casa de mis abuelos de Gijón. Yo, la más pequeña de los tres hermanos, disfrutaba intensamente en la casa de los abuelos de Ciaño. No era que a los otros abuelos no los quisiera pero su piso no era tan atractivo como el viaejo caserón asturiano, ennegrecido por el humo del carbón de las minas por fuera y el olor de la cocina de leña por dentro.
Un día, después de comer, mi padre nos propuso hacer la excursión de siempre por los alrededores. Mi madre prefirió quedarse a terminar un jersei azul que tejía para mi hermana Yoli.
Mi padre era un hombre joven y fuerte, curtido por el aire de la montaña, debía tener unos cuarenta años y no era demasiado comunicador con nosotros aunque nos demostraba afecto a su manera. Comenzamos a caminar primero por la carretera comarcal fijándonos en las casas de los nuevos vecinos, o en el proceso de maduración de los tomates para compararlos con los del huerto de nuestros abuelos. Más tarde , empezamos a entrar por 'caleyas' que son caminos de tierra que separaban campos de manzanos e higueras. Siempre era el mismo itinerario. A mí me encantaba recoger moras de los matorrales y siempre llevaba una bolsita para meter la que no me cabían en las manos: mi madre sabía hacer una mermelada buenísima con ellas.
El recorrido solía ser siempre el mismo: sabíamos cuántos perros nos ladrarían e incluso el nombre de alguno de ellos, mi padre saludaba a sus dueños y a veces parábamos para que alguna vecina se cerciorara de cuánto habíamos crecido, y mi padre preguntaba por la vida de aquel o de otro. Como siempre, continuamos hasta la vieja escuela abandonada donde había estudiado mi padre la primaria. Normalmente, llegábamos allí y dábamos la vuelta para regresar de nuevo a la casa de mis abuelos. Pero ese día, algo era diferente. Cuando llegamos a la escuela, mi padre se quedó muy quieto , con las manos en los bolsillos, mirando el viejo edificio. Mis hermanos y yo dirigimos la mirada en la misma dirección, supongo que para ver si había en él algo diferente a los otros días. Pero no, seguía siendo de piedra con una capa triste de cemento, rectangular y bastante pequeño, aunque eso sí, en cada pared había tres ventanas muy grandes con unos listones de madera que los dividían en cuadritosque llenarían de luz la estancia escolar cuando estaban limpios. A través de los cristales sucísimos se podía distinguir todavía algún triste pupitre sin niño, y un crucifijo desvencijado. Mi padre, lo recuerdo perfectamente, tenía la pierna izquierda ligeramente avanzada y el torso inclinado, como para iniciar algún movimiento, y emanaba una energía que yo todavía desconocía. Entonces se dio la vuelta , miró a un lado y a otro y cuando estuvo seguro de que estábamos solos, nos dijo: ' coger una piedra' , y antes de que nos diera tiempo a preguntar, vimos a mi padre lanzando piedras contra los cristales de la escuela: ' ¡vamos a romperlos todos!' . Y nosotros, los cachorros, hicimos lo que mi padre nos decía, sintiendo como nos hervía la sangre, y gritando y riendo como si estuviéramos locos.

Volvimos sin hablar demasiado, y misteriosamente satisfechos. Cuando llegamos a casa mi madre preguntó: '¿Qué tal?' y mi padre respondió: ' Bien. Recuerdos de María Jesús.'

Sigo sin conocer las razones de mi padre para hacer lo que hicimos, pero recuerdo aquella anécdota como la primera catársis de mi vida.

Laura Cuervo
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5 entradas juntas (5) [May. 20th, 2009|10:19 pm]
Prosa memorialística

jueves 30 de abril de 2009

Gripe porcina

 
Hola a todos
Por fin puedo entrar en este blog y escribir mi primer blog aquí. Quiero hablar algo sobre la gripe porcina que es la noticia más importante durante estos días. En el Internet todos los días veo que además de México casi todo el mundo aparece la gripe porcina incluido España especialmente Cataluña donde estamos. Después de esta situación sucedida, mis padres y amigos están muy preocupados por mí y me dicen mucho para levantar mi atención sobre esto. A decir verdad, no tuve mucha atención sobre esta enfermedad antes de los consejos de ellos porque veo a la gente en las calles que parecen que no pasa nada y todo está bien como siempre general.
En realidad esto me lleva la memoria del año 2003 en que la enfermedad parecida a la gripe porcina-SRAS que aprecía en casi todas las partes de China mi país natal y causó muchas muertes. Esta vez la gripe porcina también convoca unos muertos en México. El número de las muertes me da mucho miedo y lo más terrible es que ahora todavía no se encuentra ninguna manera eficaz para curar esta enfermedad. Entonces tengan cuidado todos!!
En cuanto a la experiencia de ese momento especial de SRAS me deja una impresión muy profunda. En aquel entonces casi todas las escuelas se dejaban de dar clases. Por lo tanto no tenemos otro remedio que descansamos en casa. Es un momento muy precioso que aprovechaba ese momento leyendo muchos libros en casa. Debido a la situación muy grave en mi ciudad se veía que casi todas las personas en las calles llevaban mascarillas de gasa. Por suerte de encontrar el remedio de curar y prevenir la enfermedad, ese momento horrible se acabó por fin.
Espero que esta vez los especialistas y médicos puedan encontrar la solución para la gripe porcina lo más rapido más posible. Por otro lado, nosotros mismos tenemos que prestar atención a la enfermedad y a la higiene personal.
Que todos vayan bien!
 
Publicado por GaoYang en 18:51 0 comentarios

Todas mis cinco entradas están aquí y espero que todavía no está tarde asistir al discurso.

Gao Yang
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5 entradas juntas (4) [May. 20th, 2009|10:18 pm]
Prosa memorialística

domingo 3 de mayo de 2009

Problema de empleo

 
Como siempre en los fines de semana esta mañana he charlado con mis amigos en MSN. Hoy el tema de mi conversación con una amiga mía es el problema de empleo. Ahora somos estudiantes del tercer grado del estudio universitario. Hay cuatro grados en la universidad en China pues estamos en la etapa que casi conduce al final. Por lo tanto, tenemos que frentar al problema de empleo.Por otro lado, el empleo a lo mejor no puede ser un problema, por ejemplo, alguien va a seguir su estudio master y etc. Sin embargo, a mí y a mi amiga nos preferimos encontrar un trabajo en lugar de seguir estudios. En realidad, estas palabras para nosotros estudiantes que todavía no graduamos son esperanza maravillosa que no es tan fácil realizar. Especialmente ahora casi todo el mundo está sufriendo la crisis de economía. Recuerdo que desde el octubre del año pasado veía muchas noticias sobre el problema internacional de empleo en los periódicos y la tele. El índice de desempleos siempre está muy alto y me da miedo de que cada día aparecen muchas personas perdiendo de trabajos. Creo que alguien elegía a seguir estudios sin buscar trabajos es porque ellos quieren eludir la competición intensa de empleos, en otras palabras, quieren evitar la situación difícil de buscar trabajos. Desde el punto de vista de ellos después de esta etapa la situación de empleos se hace cada vez mejor. Me parece que ellos tienen razón en este sentido. Sin embargo, mi deseo de buscar trabajo también es ajusto porque no quiero estar en el recinto de la universidad más. Me gusta salir de la universidad y entrar en la sociedad para experimentar la vida social y más real que la de estudiante.
Pienso que estoy en un dilema, y qué opinais?
 
Publicado por GaoYang en 21:58 1 comentarios
 
Gao Yang 


 


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5 entradas juntas (3) [May. 20th, 2009|10:16 pm]
Prosa memorialística
 
miércoles 6 de mayo de 2009

La escritura y la memoria

 
Lo que fija la memoria es la escritura. En la clase del martes cuando oí esta frase, estaba completamente de acuerdo.
Sin embargo, no siempre estaba tan alegre de realizar las escrituras como diarios desde el principio. En realidad, cuando era muy niña, me pedían empezar a escribir diarios por mis padres y los profesores. En aquel momento, estaba asqueada de escribir diarios ni siquiera semanario. Porque pensaba que no había nada que contar en los diarios y todos los días la vida cotidiana era igual absolutamente.
Con el transcurso del tiempo, empezaba a tener deseos de recordar las propias experiencias y las informaciones o los conocimientos que yo he oído y he aprendido e incluso algunos sentimientos sobre mi intimidad. Poco a poco encuentro que las memorias pueden ser recordables en la forma de escrituras no sólo en los cuadernos de diarios sino también en las cartas entre amigos y familiares y ahora en los blogs. Por ejemplo, la memoria de esta clase en este semestre se puede guardar en este blog. Luego cada vez entro en este sitio me recordará esta memoria maravillosa.
Por otro lado, creo que además de la escritura, las fotos también tienen la función de mantener las memorias sobre una etapa especial del tiempo. A decir verdad, ahora estoy sola en Barcelona, pienso mucho en mis padres y mis amigos. Entonces a menudo disfruto con las fotos de ellos en mi ordenador y estas fotos me traen a la memoria en la que estabamos juntos y alegres.
Gracias a la profesora Anna, que me proporciona la oportunidad de ordenar y escribir Mis memorias (el primer trabajo), pude evocar todas las memorias que no importa felicidad o tristeza de los 20 años de mi vida.
 
Publicado por GaoYang en 17:41 0 comentarios
 
Gao Yang 

 

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5 entradas juntas (2) [May. 20th, 2009|10:15 pm]
Prosa memorialística
 

domingo 10 de mayo de 2009

El día de madre

 
Hoy es el día de madre, pero no puedo acompañar a mi madre para celebrar este día especial. Sólo he enviado un correo electrónico a mi madre para expresar mi sincero agradecimiento por su amor. Te amo también, mi madre!
Estos días se ven muchas noticias en Internet sobre las memorias del terremoto que ocurrió en Sichuan en mayo del año pasado. Todos los chinos honran estas memorias con profundo dolor. A mí me pasa el mismo. Todavía recuerdo esas historias conmovedoras que sucedieron en ese momento del año pasado. También era un diá claro en mayo, estamos en clase. Sin embargo, en la provincia Sichuan ocurrió el terremoto terrible. Cuántos estudiantes estaban en clases! Cuántas madres perdieron hijos! En mi memoria era completamenta una tragedia! En los días siguientes leía muchas historias que me conmovieron mucho especialmente las hazañas de las madres heroicas.
Después del terremoto horrible, cuando buscaban a los sobrevivientes las personas que examinaban las ruinas encontraron a una mujer. Ella estaba muerta debido al techo caído. Su postura nos dejó una impresión muy profunda porque ella se arrodillaba y tocaba el suelo con sus manos para sostener su cuerpo aunque éste estaba deformado. En realidad, debajo de su cuerpo había un bebé de tres o cuantro meses que es el hijito de la madre y era un sobreviviente pequeño. Todas las personas que estaban en ese lugar se sentían muy alegres para ver a ese bebé dormido profundamente. La escena era llena de sentimientos tiernos. Luego un personal de primeros auxilios encontró un teléfono móvil en el pañal del bebé y en la pantalla se escribían unas palabras:“Mi cariño, si puedes sobrevivir, recuerda que te amo para siempre --tu madre!”
Entre la protrcción y el amor de la madre este bebé y otros numerosos bebés podían sobrevivir en esta catástrofe. El amor de la madre efectivamente es el amor más grande y más precioso en el mundo. Viva la madre! Feliz el día de madre a todas las madres!
 
Publicado por GaoYang en 23:04 0 comentarios
 
Gao Yang 

 
 


 

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Menos mal... [May. 20th, 2009|09:48 pm]
Prosa memorialística
[Escribo desde... |mi casa]
[Estado de ánimo |working]

Venía pensando de vuelta del trabajo a casa que ya mismo están encima las vacaciones.He pensado:¡uf!,un poco de descanso.Pero luego, mi consciencia más realista, la que no me deja ser feliz mucho tiempo,me ha recordado:...pero si no tienes ni un puñetero euro. Entonces la realidad se ha hecho infinita y me ha aplastado en cuestión de milésimas de segundos.A partir de ahora, que acaba la universidad, habrá que rellenar estas horas con más curro, habrá que seguir pagando facturas y gastos mensuales,habrá que seguir llegando a casa con la cabeza embotada después de más de catorce horas en activo... Y después de todo mi optimismo derrochado a raudales por todo mi ser, mi consciencia más idealista y soñadora, me ha hecho reflexionar más profundamente.He llegado una vez más a casa, estoy sana,me esperan mis seres queridos, me reconforto al verlos y al sentirlos...menos mal que aún puedo diluirme con la mirada o la sonrisa de un ser querido.
Diógenes.
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Sobre malinterpretaciones va la cosa (quinta entrada) [May. 20th, 2009|09:44 pm]
Prosa memorialística

Debatir es algo que está muy bien, pero para tener un buen debate, es necesario que haya buenos contertulianos. Pero claro, cuando alguien tiene tantos prejuicios para entender lo que quiere entender pues va a ser mejor que algunas personas sigan con sus monólogos. Me ha pasado ya alguna que otra vez, así que uno se habitúa rápido. No obstante, me sigue sorprendiendo el encefalograma plano de algunas personas.
Intentaré explicarme: Vaya por delante que el error, la malinterpretación es tan humana como la vida misma. Todos podemos malinterpretar algo (yo el primero que se incluye), y eso, como ya digo, es lógico y normal. Pero lo que no me parece tan normal, es cuando da la sensación de que se malinterpreta porque el receptor ha estado sospechosamente predispuesto a hacerlo; bien sea por prejuicios, obsesión (hay quien ve ofensas, conspiraciones, burlas, etc, por doquier) ganas de meter el dedo en el ojo o por lo que sea (cada uno sabrá). Lo que más me llama la atención, en alguna que otra experiencia personal vivida, no es que diga yo “X” y otra persona haya entendido “Z”, no, va más allá la cuestión: Que se inventen directamente lo que uno dice, atribuyéndole palabras a uno que ni siquieran han sido pronunciadas. Es algo que pasa mucho con la política, me he encontrado con gente que si escucha que criticas al gobierno, es que según ellos votas al partido de la oposición, y si criticas a la oposición, es porque votas al partido que está en el gobierno. Simplificando, que es gerundio.
Ha sido leer el artículo de Reverte, y venirme este tema a la cabeza. El artículo me deja con una sonrisa en los labios, ¿a nadie le ha pasado algo así alguna vez?, el caso es que he pensado que podría compartirlo con todos ustedes:

 

Escribir novelas no tiene un punto final exacto, porque luego hay que acompañarlas un trecho por el mundo de la publicidad, y el mercado, y todas esas cosas que ayudan a que un libro se conozca y se lea más. Eso incluye giras artístico-taurino-musicales en plan Bombero Torero, donde a menudo uno se lo pasa bien, charla con los amigos, escucha a los lectores y demás. Pero no todo el monte es orégano. A veces pierdes demasiado tiempo explicándole a un fotógrafo que, aunque otros traguen, no estás dispuesto a dejarte retratar con sombrero mejicano. O pasa lo del otro día en una conferencia de prensa, cuando comenté que un autor o crítico, cuyo nombre no recuerdo, afirmó que los autores masculinos, incluso los mejores, fueron siempre torpes con el alma femenina, y que Ofelia, madame Bovary y Ana Karenina son, de algún modo, versiones travestidas de Shakespeare, Flaubert y Tolstoi, quienes proyectaron en ellas su punto de vista masculino. Tal vez sea cierto, dije. Y, consciente de ello, a la hora de trabajar en la protagonista de mi última novela hice cuanto pude por no caer en esa trampa. Que supongo, maticé, acecha a todo autor masculino cuando deambula por el complejo mundo de la mujer, donde las cosas nunca consisten en sota, caballo y rey. Al lector corresponderá decidir, concluí, hasta qué punto lo he conseguido o no. Eso fue lo que dije. Soy perro viejo en el oficio, y sé que ciertas cosas conviene detallarlas, porque el de enfrente, aunque -sólo en ocasiones, que esa es otra- tenga una grabadora, tiende a simplificar, y a buscar frases que valgan para el titular, y a veces no capta las ironías o los matices, o -cada vez con más lamentable frecuencia- es una mula analfabeta que no siempre tiene la certeza absoluta de si Flaubert se hizo famoso tirándose a María José en Gran Hermano o cantando con Chenoa en Operación Triunfo.
Pues bueno. Les doy mi palabra de honor de que, aunque el comentario se interpretó correctamente en casi todos los periódicos locales, una de las crónicas simplificaba en corto y por derecho, afirmando: «Pérez-Reverte dice que Ofelia y Ana Karenina eran hombres travestidos».
No me enfadé mucho, la verdad. Pa' qué les digo que sí, si no. A estas alturas de la feria, y tras haber sido veintiún años miembro activo de uno de los oficios más canallas que conozco –las famosas tres pes: putas, policías y periodistas- uno sabe a qué se expone cuando abre la boca. Pero si la cierras te llaman arrogante y chulito, y se preguntan de qué va el asocial éste, que sólo se relaciona con el Washington Post. De qué vas, te dicen. Que publicas pero luego andas de estrecho por la vida.
Resulta que en tinglado de ahora eso de largar es inevitable, y uno juega con lo que hay; poniendo cuando quiere, eso sí, ciertos límites. Pero tampoco es cosa de elegir todo el rato con quién hablas y con quién no, a este le doy una entrevista y a este que le vayan dando. La gente se ofende, con razón o sin ella. De modo que intentas atender los requerimientos de tu editor, promoción, conferencias de prensa y canutazos de la tele incluidos -que esa es otra: resúmame en treinta segundos su puta novela-. Resignado de antemano, claro, a los inevitables daños colaterales, en manos de quien, a veces, pregunta dos chorradas y luego opina alegremente sobre una novela que a ti te llevó cincuenta años de tu vida, y que él ni ha leído ni la piensa leer nunca.
Total, me dije. Que la próxima vez lo de Shakespeare y Karenina y la pava esa de la Bovary voy a dejarlo más claro si puedo. Y en la siguiente ocasión me amarré los machos. En cuanto dije hola, a la hora de contar lo del alma femenina y me apresuré a matizar. Hubo un tonto del culo en otro sitio, dije, que cuando conté esto interpretó lo otro. Y yo quería decir exactamente tal y cual. Lo juro. Lejos de mi ánimo enmendarle la plana, o soñarlo siquiera, a los grandes de la literatura universal. Insisto. Mucho ojito. Sólo digo, fijaos bien, que conocer esa opinión, lo de autores masculinos travestidos y tal, me tuvo veintinueve meses obsesionado por caer en una posible trampa, que a Flaubert, que era un genio inmenso, tal vez se la traía bastante floja; pero que a mí podía hacerme polvo el personaje y la novela, etcétera. ¿Está claro?... Parecía estarlo.
Incluso algunos redactores y redactoras conmovidos por mi inquietud, asentían con sosegantes movimientos de cabeza. Tranquilo, chaval. Nos hacemos cargo. Flaubert y todo eso. Estás en buenas manos. Por la tarde presenté la novela y me fui a dormir con la satisfacción del deber cumplido. Esta vez; lo tienen claro, pensaba. No voy a quedar otra vez como un imbécil. Pero me equivocaba, por supuesto. A la mañana siguiente, con el café, abrí un periódico local por la sección de Cultura. Titular: Pérez Reverte presentó su novela. Texto: «No he caído en el error en que cayó Shakespeare. A diferencia de Ofelia, Madame Bovary y otros personajes de Tolstoi, mi personaje sí es una mujer auténtica».

A.P.R

 Firmado por Capitán

 

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4a entrada [May. 20th, 2009|05:02 pm]
Prosa memorialística
Hola a todos,

El tiempo sigue mejorando aquí, y me encanta leer en el parque. Tengo ganas de relajarme un poco más, pero tengo mucho trabajo para mis clases esta semana y la semana que viene. Supongo que esto es el caso para muchísimos estudiantes. 

Bueno, hasta pronto. 

Hanna Roos


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(4) [May. 20th, 2009|04:58 pm]
Prosa memorialística

(Si hay una historia de mi estancia en barcelona que valga la pena contaros aquí es la de mi vecino de arriba.

Pasé las noches de una semana en nuestro salón  y en terror. Una noche, en exilio en el sofá por la llegada de mis amigas que ocupaban mi habitación, me desperté a las 3 y noté que alguien sigue escuchando música, de estas flamenco fusiones horribles, luego unos hits de valor histórico del pop español de los años noventa, datados en un breve análisis de estilo y por analogía con Backstreetboys, luego ya con acompañamiento de la voz borracha del vecino y del ruido (ya conocido de otras noches también ) de mover muebles en todo el piso incluso en la escalera creo.Cuando cambió a un álbum de concierto de david bowie suspiré, qué cambio de calidad, pero también cambió su tono de cantar y gritar de la ventana abierta al patio enorme que comparte los pisos de una manzana entera cosas no muy bonitas en español y catalán, (creí oir una vez pa amb tomàquet, pero parecía tontería) no muy entendibles. La fiesta unipersonal llegó a su acmé con la canción titulada rebel rebel y yo ya bastante aterrada mirando hacía la ventana ví varias cosas caer, y desde entonces ya no me atrevé a mirar, porque estaba convencida de que el desenlace final sería el arrojamiento de su propio cuerpo.

 

Por suerte no era así, por la mañana comprobamos e hicimos un inventario de las cosas que habían aterrizado en el patio:

Un globo de disco – (yo lo atribuyo al punto culminante; me parece una escena tan bonita imaginarme alguien tirar un globo de disco gritando la rebel rebel, que si lo viera en una película lo encontraría rebuscada y demasiado lírica.)

Varios juguetes de plástico de niños

Un cuadro y su rama en dos partes

Un pa amb tomàquet en dos partes también (mis presunciones se confirmaron que en un momento gritaba estas palabras)

Un cinturón de cárate de color naranja

 

Esta semana continuó con otras noches de locura,ya me acostumbré casí a los ruidos raros,en breve en el patio vimos unas muñecas, una „usanka”, varios juguetes, varios pa amb tomàquet más, escuchamos un álbum disco de cher de circa 2002, más flamnco pop horrible. Si oímos gritos por la noche, por la mañana la primera cosa que hicimos era ir excitados a la ventana a adivinar que cosas están en el patio. Pero ya hace tiempo que mi vecino no ha vuelto a hacer estos ritos sacrificiales suyos, y la verdad es que lo hecho de menos un poco.)n.

  
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Dónde están los límites? [May. 20th, 2009|02:30 pm]
Prosa memorialística
[Escribo desde... |mi casa]
[Estado de ánimo |working]

Hoy he ido, como otras tantas veces a buscar a mi hijo al colegio. Hemos montado en el coche, y hemos comenzado a charlar sobre lo que hemos hecho durante la mañana.Me ha explicado que tiene unos amigos que no sabían una cosa en cuestión, él se ha sorprendido porque no es la primera vez. Y dice que se han reído de él porque no se creían que lo que dijese fuera cierto. Yo le he dicho que no importa, siempre y cuando no haya maldad en ello, pero que en vez de reirse deberían intentar aprender. Mi hijo me ha contestado que la próxima vez que sepa algo, que no lo explicará para que nadie se ría de él.Me he quedado estupefacta cuando la profesora le ha dicho que no debía hablar de cosas que desconocen sus compañeros(hablaba del pez arquero). Esto me ha dado que pensar una vez más en la nueva pedagogía, en la nueva enseñanza y en hacerme una pregunta muy primaria:¿qué se supone que tiene que hablar un niño en el colegio?¿y por qué no se les ilustra a los que no saben en vez de vetar al conocedor?
Diógenes.
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5 - ¡Pam! [May. 20th, 2009|01:57 pm]
Prosa memorialística
Una vez recibida la memoria, en ella apuntaba Anna Caballé que esperaba que la idea del texto no quedara en un mero trabajo. Ésta era mi intransigencia o intolerancia, y estoy dispuesto a darle continuidad, en mi quinta entrada.

Pol, va por ti. Me declaro en contra de las zapatillas Converse All Star, ésas que llevan la punta blanca, me parecen un ejemplo de postmodernidad –retro- y borreguismo, ya que en su mayor parte connota una falta de personalidad aplastante. Soy totalmente contrario a, por un lado, esa gente de edad avanzada que está en clase y no para de hacer la rosca/pelota al profesor, creyéndose que lo saben todo y que son “coleguitas” de los profesores; y por otro, a los alumnos que, ya sea porque son muy listos o muy tontos, tienen la poca deferencia de jugar en clase o sacar –sin disimular- el autodefinido/sudoku del periódico gratuito de turno cuando se aburren.

Nunca he compartido, y me repatea, la actitud de todos aquellos que creen que la vida es un libro de literatura y van propagando sus mil y una fantasías, las cuales sólo se tragan ellos. Pero diría que los odio –o no tolero- tanto  como al grupo de individuos que les dicen “escribe un texto en una asignatura de prosa” y se cascan un texto poético hasta las trancas. ¡Que no te piden eso! Y esto me lleva a este blog, donde hay gente buena y gente mala, gente que se cree buena y gente que se sabe mala, pero donde habitan entes que parecen incapaces de escribir si no es mediante una cita de “alguien” súper profunda. Y no me refiero a La Madre Teresa de Calcuta, porque no tengo nada en contra de la ciencia ficción.

Por último, odio, y no sabéis hasta qué punto, a esa gente que dice “adorar” la música y su contacto con ésta no pasa del iPod. ¡Pagad para ir a conciertos, leñe!

Ah, también me molestan aquellos que son como yo.

Por otro lado, y para que no se diga, me encantan los Post-it, y tampoco me desagrada leer a Sergio Copete.

Sabicio (rúbrica)
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Conclusiones [May. 20th, 2009|12:40 pm]
Prosa memorialística

Aprovecho mi quinta y última entrada para sacar conclusiones: ha sido una asignatura interesante y, sobre todo, paradigmática de lo que nos viene encima con el plan Bolonia y las evaluaciones continuadas –o sea, continuamente agobiantes como un novio pesado-. Que además de exigir tanto trabajo –si se quiere escribir con un mínimo de calidad literaria y se quiere decir algo mínimamente interesante, se entiende-  te hagan hablar sobre tu vida lo interpreto como una ironía sutil: pónganse de acuerdo, o hacemos tres mil millones de trabajos o vivimos, pero las dos cosas parece complicado. Dentro de unos años las autobiografías omitirán el período universitario: a nadie le interesa leer sobre gente que no hace nada más que trabajos. Antes no teníamos vida durante dos meses al año, ahora viviremos durante dos meses.  Generación Bolonia, en fin.

 

La otra conclusión alcanzada es que no me interesa para nada la vida de los demás. O sea, de los demás que no conozco, ni de un escritor, ni de un artista y mucho menos de un absoluto desconocido, así que no he leído más que las primeras entradas del blog, básicamente porque me aburría y porque promueve esa concepción tan contemporánea y tan nociva de que todo el mundo tiene algo interesante que contar. Seré un clásico, pero casi siempre es mejor el silencio. El género autobiográfico, además, desde una perspectiva artístico-literaria me parece poco relevante: del arte, decían los griegos,  sólo interesa lo absoluto, lo común, lo universal. Y lo secundo.

 

Uno podría pensar que, dichas estas cosas, mi opinión sobre la asignatura es mala, pero ni mucho menos. Ha resultado un placer intelectual y un entretenimiento ameno y esto, en verdad, es casi lo mejor que se puede decir de una asignatura. Lo dicho, un placer.

 

Sergio Copete

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La penúltima [May. 20th, 2009|12:30 pm]
Prosa memorialística

Mi penúltima entrada. Es raro escribir la penúltima entrada, es como tomarse la penúltima copa pensando en la última. De hecho, mi anterior entrada ya tenía algunas características de última: aprovechaba para resumir la asignatura y agradecer la generosidad de las clases, con la intervención de dos escritores, los debates en clase, las memorias de cada uno, las lecturas, todo. Creo que ha sido una de aquellas asignaturas que, aunque optativas y un poco a escondidas, crea afición. Felicidades a todos.

Por cierto, han salido las biografías de Antonio Gamoneda y Ángel González, esta última escrita por Luis García Montero.

Un saludo.

Oriol Prat

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Teatro [May. 20th, 2009|11:36 am]
Prosa memorialística
Aprovecho mi penúltima entrada en el blog para recomendar dos obras de teatro que he visto recientemente. La primera está relacionada precisamente con esta asignatura: se trata de La vida por delante de Romain Gary, un escritor que tiene una autobiografía excelente titulada La promesa del alba. La vida por delante es una de sus novelas más conocidas que ahora están representando en el Teatro Goya, a dos pasos de la Universidad. Es un montaje excelente y Concha Velasco está increible.

La otra obra que quería recomendaros es La casa de Bernarda Alba que están representando en el TNC. Ya sé que las entradas están agotadas desde hace tiempo pero si tenéis la oportunidad de verla en Madrid o en otra ciudad, no os la perdáis.

Un abrazo

Eva Comas
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La despedida [May. 20th, 2009|10:35 am]
Prosa memorialística

Hola  a todos!

Quiero despedirme  de todos vosotros y decir que cursar esta asignatura  ha supuesto una vivencia muy positiva, como ya habéis comentado muchos de vosotros, es la primera vez que en toda la carrera me proponen que me ponga yo en la piel del escritor, que salte la barrera y me enfrente al abismo de la hoja en blanco y en el caso particular de la autobiografía  a mis recuerdos, creo que ha sido muy enriquecedor. Es una asignatura muy original, muy 'humana' muestra esa faceta 'escondida' de muchos autores a los que conocemos como escritores desde hace años, pero no como personas. Considero que es una verdadera lástima que la asignatura desparezca el año que viene.

Bueno ya solo despedirme de todos, deciros que cada uno de vosotros me ha mostrado en el blog, que todavía queda mucha gente sensible y con mucho corazón y desearos mucha suerte a todos!

Inés

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No me ha dado tiempo de polemizar. [May. 20th, 2009|10:16 am]
Prosa memorialística
[Escribo desde... |mi casa]
[Estado de ánimo |working]

Es una verdadera pena que no me haya podido conectar antes, he leído cosas bastante interesantes y con calidad. A mi ,personalmente, me gusta bastante polemizar. En cuanto a política, religión y demás temas que suelen zaherir y crear polémica, he aprendido más a escuchar que a hablar.Aunque por otra parte suelo conversar bastante de estos temas con personas muy próximas a mi y de gran confianza, no es que desconfie de vosostros, pero para ser sinceros: ¿nos conocemos?. La asignatura desde mi punto de vista ha sido muy breve, nos ha quedado con ese dulge regustillo del que quiere repetir y sin dudar a dudas no nos ha dado mucho tiempo para conocernos, aunque por otro lado hemos hablado a veces cosas que sólo pertocan a nuestra intimidad y cada día hemos desnudado un poquito nuestra alma.Yo personalmenta, soy una persona extremadamente vergonzosa, y la mayoría de las veces, por no decir siempre, me callo mientras voy discurriendo en mi interior.Aún me quedan tres entradas por realizar. Hasta siempre.
Diógenes.
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Intentar contactar [May. 20th, 2009|10:06 am]
Prosa memorialística
[Escribo desde... |mi casa]
[Estado de ánimo |working]

Es mi primera entrada y aún no sé si va ha salir .Llevo dos semanas dale que te pego y como no he podido ir a clase no he podido preguntar de nuevo.Se me termina el plazo, sigo las instrucciones que hay en ayuda, pero no hay manera.Siempre he sido una negada para internet, pero esto ya es demasiado..



                                                              Diógenes
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Despedida [May. 20th, 2009|02:15 am]
Prosa memorialística

Hola a todos

Està es mi ùltima intervenciòn  por mi escasez de tiempo trabajar, estudiar y llevar la casa he dejado para lo ùltimo lo mejor de este año...acogì esta asignatura con mucho cariño..es un gran proyecto de hacer pensar y motivar al alumno a escribir y analizar. Nunca he aprendido a despedirme ...quisiera compartir unos versos que interpretan mis sentimientos en este momento. 

Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgìa
-la sal y el agua
de mis dìas sin objeto

y me despido de estos poemas:
palabras,palabras- un poco de aire
movido por los labios-palabras
para ocultar quizàs lo ùnico verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar

Fragmento de "Despedida" Jorge Teillier.

Carolina B.
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(no subject) [May. 20th, 2009|02:01 am]
Prosa memorialística
Sigo el ejemplo de algunos de mis compañeros, y en mi última entrada os dejaré con un poema del francés Robert Sabatier, traducido por un antiguo profesor mío al que tengo mucho cariño:


LA ETERNIDAD VA A SER UN POCO LARGA

 
A menudo entro y salgo de mí mismo

y alguna vez me solicito audiencia.

Topo conmigo en largos corredores

y pongo cara de que no me asombro

o bien me ignoro.

 

Un breve llanto oscuro

rompe un espejo. Vamos de viaje,

nos dejamos, jugamos a escondernos,

mi cuerpo y yo, esposos de la aurora.

 

¿Soy yo sin ser? ¿Y no es soñar vivir

fuera de sí, de los muros, la duda,

donde el cuerpo no llega, porque pesa

más que el bronce y el plomo del cerebro?

 

Y me voy por lugares musicales

para olvidar el sitio donde habito:

la arcilla densa de donde entro y salgo

y a vivir me resigno sin mis alas.

 

-Entrad en mí, pues tengo mil alcobas

para vosotros, salas e invernáculos.

Mas nadie viene, el único invitado

soy yo, en la casa demasiado grande.



Una abrazo a todos, y buena suerte

Pastor



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El siento nostalgìa [May. 20th, 2009|01:34 am]
Prosa memorialística

Faltan pocos dìas para mi cumpleaño, y siento una envidia sobervia de mi hermana gemela, que puede recibir los abrazos de mis padres, las los afectos de nuestros amigos, la bendiciòn de la abuela ...
Siento, siento, siento esa nostalgìa de permanencia..

Si pudiera regresar,
recobrar la oscuridad
que sucediò al griterìo de los invitados
cuando alguien apagò de un soplo
las velas de la torta de cumpleaños..


Vivo hace tres años en el extranjero.......

desde ya os invito un pedazo de pastel.

Carolina B.
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Mea Culpa [May. 20th, 2009|01:23 am]
Prosa memorialística
Hola compañeros

Debo admitir una vez màs las contradicciones y las maravillas que me proporciona esta asignatura, habìa escrito mis tres entradas finales...muy protocolarmente dando alusiòn a asuntos netamente de la universidad, pero mi curiosidad por saber lo que escribìan mis compañeros me hacen darme cuenta que escriben lo que sienten....las sorpresas queda la vida...esto huele a canciòn....

Cambio de planes escribirè las dos ùltimos entradas a ser persona aun me cuesta matar el estigma robotizado que me dan las normas.....

Un abrazo

Carolina B.
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(no subject) [May. 20th, 2009|01:15 am]
Prosa memorialística

¡Hola compañeros!

Como de costumbre, no sé qué voy a escribir... Es algo que me pasa a menudo, en mi fotolog también. Por eso tardo en actualizarlo.

Aprovechando que es la 'festa major' de mi pueblo, voy a hablar un poco sobre eso.

Este año apenas he notado la presencia de estas fiestas. Empezaron el viernes a ponerse en marcha las atracciones. Hace años que no las piso. El sábado había espectáculos de los cuales, cada año, el que más destaca es el concierto de las 22.00 h. Este año venía a cantar Pastora. No fui porque no me gusta, aunque sólo he escuchado una canción (creo): No me llames Dolores llámame Lola... La que siempre va sola por Barcelona... (Resoplo) Si a alguien le gusta, lo respeto =).
Las fiestas culminan mañana con los fuegos artificiales. Eso sí que me gusta, pero no sé si iré... Me falta la traca final para dar el petardazo. Además al día siguiente hay que madrugar.





(Pausa)





He hecho esta pausa por ver la serie El Internado. Acaba de empezar el último y largo intermedio, así que aprovecho para continuar mi entrada. En la cortinilla, han salido imágenes de otra serie de Antena 3, que también veo. (Estoy enganchado a las series y demás programas que empiezan a las 22.00 h., lo sé...) Y en las imágenes de la cortinilla de esa serie han aparecido hechos que, en ésta y muchas ocasiones más, me han recordado a mi vida cotidiana. No con plena coincidencia; a mí no me pasa exactamente lo mismo que pasa en las series, por desgracia, pero en muchas ocasiones, las situaciones bonitas me recuerdan a momentos parecidos vividos por mí. No soy de mente fantasiosa, pero a veces no está de más imaginar para ser un poco más feliz, y como dije en mi entrada anterior, guardar esperanza, tener el deseo de que ese deseo se cumpla. Aunque hay que pensar que muchas veces es más bonito el trayecto, el transcurso de los hechos, que la simple meta. Ya que ésta puede conllevar a la monotonía, a la rutina que, a pesar de todo, deseamos tanto que llegue. Pero para eso hay que cultivarla; sembrarla, regarla, darle luz, ganas, cariño y amor para que al fin dé sus frutos. Frutos que con el tiempo hay que consumir, reponer y seguir regando para que no se sequen, pues supongo que no soy el único que prefiere comerse una manzana (o cualquier fruta fresca y madura) que un pistacho (o cualquier otro fruto seco y rancio).
También hay que elegir bien la planta que se quiere cultivar, pues, si es una hortaliza, se corre el riesgo de recibir tomatazos. Y eso es algo que "normalmente" no se quiere recoger.
En definitiva, podéis optar por sembrar tubérculos, ya que éstos echan raíces y a la larga permitirán que te lo comas todo con patatas.
Aunque yo prefiero sembrar la planta del cariño, regar la de la sinceridad, darle luz a la de la ilusión y la esperanza, y recoger los frutos de todas ellas: los frutos del amor.
Pues seamos realistas: no todo es tan fácil como pelar patatas. (Pero sí puede ser más divertido).




¡Un abrazo a todos! Y recordad que con un simple sofrito, se puede llegar a hacer una riquííísima paella.
¡Buenas noches!
Eddie Hernández A.
No eches raíces en un sitio; muévete, pues no eres un árbol, para eso tienes dos pies.
El hombre más sabio es el que sabe que su hogar es tan grande como pueda imaginar.
..


P.D: He tenido que modificar la hora porque no me permitía subir la entrada. Ha debido haber un error con las fechas.
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5 entradas juntas(1) [May. 20th, 2009|01:10 am]
Prosa memorialística
Hola a todos! 
Es mi primera entrada en este blog porque me he equivocado de escribir mis cinco entradas en el blog anterior...
http://prosamemorialistica.blogspot.com/
Entonces ahora voy a pegar todas las cinco aquí para compartirlas con todos!

domingo 17 de mayo de 2009

La última entrada

 
Esta vez es la última entrada en este blog. El tiempo pasa tan rápitamente que no puedo aceptar que voy a terminar la vida en Barcelona y voy a volver a mi país para empezar la vida allá.
Como lo que estudiamos en esta asignatura, la vida aquí sin duda se convertirá en una experiencia maravillosa en mis memorias en el futuro. Todavía recuerdo lo que pasó y lo que vi del primer día que llegué en Barcelona como que todo ocurrió ayer. Pero en realidad, ya he estado en esta tierra por más o menos nueve meses. Quería mucho recordar todo lo que veía y oía aquí y después de volver a China voy a contarlo a mis padres y mis amigos para compartir mis sentimientos y memorias. A decir verdad, no todos los alumnos que estudian el español puedan tener una oportunidad de estudiar en España e incluso en Barcelona, la ciudad tan buena. Me alegro de que tengo suerte de venir aquí para estudiar en esta universidad como un estudiante intercambio. Todos los profesores y los compañeros que encontraba aquí son muy amables y me ayudan mucho.
Además de los estudios en la universidad, también he aprovechado las vacaciones para viajar por Europa. Por supuesto, no pude viajar por todas las partes pero efectivamente he visto el paisaje natural, las arquitecturas, las comidas, la moda de ropa, la gente y casi todos los aspectos de la vida europea. A mí me gusta conocer más y más y más del mundo desconocido, especialmente de la vida occidental que es diferente a la nuestra oriental. Diferentes países tienen diferentes características que me han dejado diferentes impresiones.
Barcelona, España y Europa, cero que voy a regresar a veros algún día en el futuro!
 
Publicado por GaoYang en 19:00 0 comentarios
 

GaoYang

 
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Despedida [May. 19th, 2009|10:18 pm]
Prosa memorialística
Hola a todos.

Escribo ya mi última entrada del blog. En esta última entrada, quisiera decir que estoy muy satisfecha de haber elegido esta asignatura, de todo lo que he aprendido, de vivir la experiencia de ponerme ante un papel y escribir todo sobre mi vida, con lo que me ha supuesto enfrentarme a recuerdos, unos más agradables de recordar y otros no tanto; pero aun así, ha sido una experiencia enriquecedora.  Además, quisiera mencionar la experiencia de haber leído una autobiografía tan interesante como la de Castilla del Pino, cuya muerte me ha afectado; ya que con el tiempo que he dedicado a su lectura, es como si lo conociera desde siempre. Sobre todo, si en el día que me llegó la noticia de su fallecimiento, no pude reprimir las lágrimas; hoy, ante las lágrimas que contenía nuestra profesora al hablar de él, me ha llenado de emoción.

Hay otro ámbito de la asignatura que quisiera hablar: el blog. Es una auténtica lástima que justo ahora, que parecía que nos íbamos relacionando entre nosotros (como bien hemos dicho en clase: formábamos parte de una "comunidad"), esta experiencia de las entradas se termine. Aun así, me llevo un buen recuerdo de esta experiencia. Como podréis haber percibido, repito bastante la palabra "experiencia", y lo hago expresamente porque esta asignatura, ha sido todo una experiencia para mí (valga la redundancia), que creo que en otras asignaturas no viviré.

En fin, me voy despidiendo de todos vosotros. Os deseo un buen verano y mucha suerte para los que, como yo, nos quedan algunos años para acabar la carrera, y para los que este año ya finalizan una de sus etapas como universitarios, encuentren pronto un buen lugar para poner en práctica todos sus conocimientos filológicos.

Un saludo.


Melani T.A
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Mi última entrada [May. 19th, 2009|08:58 pm]
Prosa memorialística

Esta es mi última entrada y quiero dedicársela a mi mejor amiga aquí en Barcelona, mi gatito Katy.

Volví de la universidad hace dos horas, cansada y sucia. Como anoche escribí el trabajo hasta las tres y esta mañana me precipité al metro sin desayunar, ya sólo quería ducharme lo antes posible. Sin embargo Katy, saltaste a mi cama sin decir nada, y me fijaste en los ojos, mirándome cambiar.

Tienes los ojos más bonitos y la mandíbula delicada, la cabeza y las patas negras. Verdaderamente fascinante.

Entonces tuve que darte unas palmaditas en la cabeza y empecé a hablar contiga como siempre. Quizá eres la única con quien puedo tener conversaciones en chino aquí...

Te acercaste a mí y me dio besitos, luego te sentaste justo sobre mis brazos, dejándome en una rara postura. Te pregunté si yo podía ir a ducharme y contestaste con un sonido sueve y dulce... Bien, me derretí de pronto.

Por lo tanto, dos horas después, todavía me quedo tendida en la cama, cansada y sucia. Y tú, sentada en mi estámago con los ojos semicerradas, estás rocando alegremente.

Te voy a extrañar cuando me vaya.

Yu Haitian

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Siempre, Carlos Castilla del Pino [May. 19th, 2009|08:38 pm]
Prosa memorialística

Una compañera, Eva Comas, ha escrito en este blog sobre la clase de hoy centrándose en el debate creado a cerca del libro digital.

Yo creo que ese momento, a pesar de que ha durado bastante más que el que propondré, no ha sido, ni de lejos, el más significativo. Ha habido un rato que se podía casi tocar el ambiente de lo intenso que se ha vivido o, por lo menos, eso me ha parecido.

Nada más empezar, lágrimas de dolor resbalaban por las mejillas de una Anna Caballé mucho más íntima que de costumbre. Su voz, entrecortada por la emoción, leía un texto dedicado a Carlos Castilla del Pino, a su vida, su trayectoria, su personalidad. Como un río que desemboca en la mar, decía Anna – en palabras del eterno Manrique –, Carlos nos deja, habiendo preservado su memoria entre la tinta y el papel. Y es que, gracias a eso y a los millones de momentos que sus allegados llevarán siempre consigo, el morir es una idea que se aleja del olvido.

 

  

Wendy

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Hola [May. 19th, 2009|07:50 pm]
Prosa memorialística
 Hola a todos, 

Ahora noto el gran pero a veces sútil énfasis en la religión en Pretérito Imperfecto. De hecho, en muchas de las autobiografías que he leído he notado esta énfasis. Me parece que muchos escritores reconoce el valor de la religion para la autoreflección y para relatar esta autoreflección al lector. Todavía me gusta este libro, particularmente el estilo de escribir.

Bueno, hasta pronto.

Hanna Roos
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La clase de hoy [May. 19th, 2009|05:55 pm]
Prosa memorialística
Hola a todos,

Quería comentar que me ha encantado que el blog estuviera tan presente en la clase de hoy y que por fin Fernando se haya salido con la suya y haya suscitado un debate sobre el futuro de la literatura en el mundo digital. Como dije en la sesión de hoy, estoy convencida de que nuestra manera de leer va a cambiar en breve y que seguramente el pensamiento abstracto va a quedar relegado en alguna buhardilla secreta. La revolución digital que se avecina con la web 2.0 seguro que va a traer cosas positivas: la muestra es este blog en el que los estudiantes nos relacionamos de un modo muy distinto, tanto entre nosotros como con el contenido de la asignatura. 

Como siempre, un abrazo!!!

Eva Comas 
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Indignación [May. 19th, 2009|03:50 pm]
Prosa memorialística

Estoy muy indignada con un hecho que me ha ocurrido hoy y que no es la primera vez que me ocurre.
Se me ha colado una persona en el tren. ¿A cúanta gente no se le ha enganchado alguien detrás y pasa junto a nosotros para no pagar el billete? No hay derecho que yo pague 21€ semanales para que después una persona con mucho morro se cuele. A mis padres precisamente no les sobra el dinero.
La pregunta es: ¿Y los vigilantes?


Jordina Selva

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Pues coma o deje comer que yo no me sustento de esperanzas tan cansadas [May. 19th, 2009|03:27 pm]
Prosa memorialística

 

Otro día más el vaso de agua es más grande que mi persona. ¡Ay, jaula de mis pesares, déjame salir por la puerta grande! ¡Déjame volar y disfrutar! ¡Déjame vivir y sonreír! Se desatan las gotas de agua la una de la otra igual que se agotan los segundos de mi reloj mientras espero la felicidad. Unos segundos agrios recorren mi rostro par morir en mi boca. La sangre se derrama encima de los cuerpos desnudos y sucios caídos en el campo de batalla. Y es que no puedo crear "idealismo" en estos "relojes" de tristeza. Si el tempo de mi sueño va a mi contra no puedo inventar palabras sabrosas y exquisitas para describir la crueldad del ser. Si el tempo de mi sueño convive con la aguja de la realidad no puedo crear un mundo paralelo e ideal


 

Luna, luna, no me llores.

Dime luna de plata, ¿Qué tengo que hacer para, como tú, al verme reflejada me sonría el agua y se quede al igual tranquila? ¿Qué debo hacer para flotar en el aire? Ay luna, luna, sé que andas melancólica por la noche un vaso escondido tras tu vestido. Ay luna, déjame acompañarte en esos momentos de tristeza. Dime luna, preciosa luna, ¿temes no ver el día y bajar en la sombra? Luna, media luna, ven a vernos con tu vestido de seda, luna, luna llena. Luna, preciosa luna, te entiendo. Pero a mi no me llores luna que mi vestido ya esta mojado de anoche. Un vestido mojado llevo. Luna, luna a mi no me llores porque sino seremos dos.

Y dijo uno: "soy fingidor, y finjo tan completamente que incluso finjo el dolor que de veras siento" y yo en ese mismo instante me quise morir de no poder gritar.

Vi una mariposa volar y posarse en una flor sucia de la cuidad. Que linda era. Creo que pensé en voz alta porque se acerco a mi posandose en mi mano. Le sonreí y cerré el puño. Solte un dedo para poder susurrarle: "lo siento, no hay bastante sitio en el mundo para las dos". Y volvi a colocar el dedo para poder cerrar completamente el puño.

Que pena estar siempre pegado al suelo. El cielo queda demasiado lejos. Tendré que soñar que puedo volar

Sonia Descalzo Grée
5a y última entrada

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Hasta el moño de siempre lo mismo [May. 19th, 2009|02:05 pm]
Prosa memorialística
Me ha vuelto a pasar lo mismo de siempre: estoy en cama con fiebre JUSTO cuando empieza la recta final de las cosas importantes. No importa si se trata de examenes, de un proyecto personal, de trabajo... da igual. Cuando es más importante que nunca estar al 100%, yo me agarro unas oportunas fiebres. Porque mi cuerpo es así de bromista. Así que, por si estudiar no fuera ya bastante divertido, ahora tengo que hacerlo así.

Comprenderéis que no estoy para hacer una entrada más larga ni más alegre. Y sin embargo, no puedo dejar de hacerla. Espero que no os pase lo mismo, y que podais estar frescos como rosas para los examenes. Pero como no quiero que parezca que escribo sólo para quejarme de mis penas, cerraré la entrada con otra cosa:

¡Abajo el zoo de Barcelona! Os dejo con unas cuantas noticias antiguas, algunas más divertidas que otras, pero todas curiosas:

Barcelona, 1985- Floquet de neu s'escapa de la gàbia del zoo de Barcelona. La policia, a petició del zoo de Barcelona, investiga qui van ser les persones que ahir van forçar la porta de la gàbia del Floquet de neu. El goril·la va estar en llibertat durant uns minuts, fins que uns empleats del parc el van fer entrar a la gàbia amb l'ajuda de manegues d'aigua.

Moscú, 2008 - Un oso pardo se escapó de un zoológico por un defecto en su jaula y se paseó durante varias horas por las calles de la ciudad rusa de Nizhni Nóvgorod, cuatrocientos kilómetros al este de Moscú, según informó hoy un empleado del parque. "Anoche, un oso de año y medio, de 70 kilogramos de peso, se coló por las rejas de su jaula, se escapó del zoológico y se dirigió hacia un parque próximo. Después, cruzó la calle y fue a parar a una zona residencial", explicó. Al ver al animal suelto, unos jóvenes que se encontraban bebiendo en la calle intentaron darle chocolate y galletas y, luego, vecinos de la zona llamaron a la Policía, según contó el empleado del zoo en declaraciones a la agencia Interfax. Dos horas y media después de que el plantígrado se escapara de su jaula, veinte socorristas y agentes de las fuerzas de seguridad lo llevaron de vuelta al zoológico.

Rotterdam, 2007 - Un gorila de 170 kilos, llamado Bokito, se escapó de su recinto y se dirigió al restaurante del centro, donde causó el pánico hasta que los cuidadores pudieron sedarlo y capturarlo. Hubo cuatro heridos, pero solamente uno lo fue a causa del animal --que le mordió en una mano.

Australia, 2009 -
Un orangután de un zoo de Australia ha usado una rama para provocar un cortocircuito en la valla que lo recluía y se ha escapado, aunque lo sorprendente del caso es que se lo ha pensado mejor y ha vuelto a su jaula.

USA, 2004 - Un caimán de media tonelada de peso que se escapó de un zoológico de Alabama (Estados Unidos) durante el paso del huracán Iván, no ha podido ser encontrado y las autoridades temen por la seguridad de los habitantes de la zona.

Pastor

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No dejéis que lo urgente os impida hacer lo importante: ¡ser felices! [May. 19th, 2009|08:22 am]
Prosa memorialística

Queridos compañeros:

Ya que hoy comentaremos la experiencia que ha supuesto para nosotros la participación en este encantador blog, me gustaría tener publicadas todas mis entradas. Así que aquí va la última. Aun así, seguiré comentando las vuestras para aprovechar al máximo esta oportunidad que nuestra profesora nos ha ofrecido.

Muchos de vosotros ya habéis reconocido lo afortunados que hemos sido por haber cursado esta admirable asignatura. Es indudable que Anna Caballé ha sabido cautivarnos mediante los trabajos que nos ha mandado, las interesantes conferencias a las que hemos podido asistir y la elegancia con la que ha dirigido cada una de las clases. Siempre recordaré que el día en el que hablamos sobre cómo Zorrilla se dio a conocer en el entierro de Larra, se me humedecieron los ojos al escuchar aquella dulce voz que supo trasladarme hasta el lugar de los hechos. Así que aprovecho esta oportunidad para darle las gracias por todo. También quiero agradeceros a todos que hayáis tenido el buen gusto de escoger esta asignatura y que, gracias a esto, hayamos podido compartir nuestro blog y nuestras clases. Unas clases en las que muchos de vosotros habéis participado a menudo y nos habéis enseñado infinidad de cosas a los que todavía nos queda mucho camino por recorrer.

Para despedirme, del mismo modo que Anna ha querido compartir con todos nosotros un bello poema escrito por la admirable Madre Teresa de Calcuta, a mí me ha hecho ilusión dejaros un poema titulado Si y escrito por Rudyard Kipling, para que podáis leerlo cada vez que os apetezca.

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría...

S
i puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...


Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "¡Continuad!".


Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

Espero que lo guardéis siempre y que os ayude, de algún modo, a matizar vuestra manera de afrontar la vida. Por último, me gustaría deciros que “nunca dejéis que lo urgente os impida hacer lo importante: ¡ser felices!”.

¡Un fuerte abrazo a todos!

Elisabet Chillón García

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Bi-Polar [May. 19th, 2009|04:23 am]
Prosa memorialística
 

 

Hasta ahora siempre me he sentido una persona rara. Rara porque mis principios no parecían ser los mismos que los de los demás. Rara porque consideraba vivir en una sociedad que creía ir hacia delante (cuando retrocedía). Rara porque me habían enseñado a dar sin esperar algo a cambio, pero – actualmente – eso de no recibir nada, no me acaba de gustar.  

Cuando conocemos a personas con las que queremos compartir algo más que un saludo, se hace casi inevitable desear un mínimo de reciprocidad (sí, sólo para los raros, casi locos, como yo). Por ello, bien sabemos que todos tenemos dos caras – igual que cualquier moneda – la de la apariencia y la que se esconde debajo.

Desgraciadamente, a algunos nos cuesta poco mostrar esa segunda – achaquémoslo a la ingenuidad; al ser iluso sin remedio… – y, cuando lo hacemos, dejamos tanto al descubierto que resulta mucho más fácil salir malparado que glorioso, de tan desequilibrada situación.

Es entonces cuando viene el frío – sí, el polar –, que se engancha hasta en el alma y no hay quien lo quite. Es, ese frío, el mismo que divide a un <yo> en dos; el que convierte en hielo pensamientos y sensaciones.

Hasta ahora siempre me he sentido una persona rara.





Wendy
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(no subject) [May. 19th, 2009|01:12 am]
Prosa memorialística

Hola compañeros,

He tardado unos días en volver a escribir en este diario debido a la falta de tiempo.  Estamos en la recta final y se nota. Para mí, concretamente, se trata de la recta final de mi formación académica, al menos por el momento. Después de cinco largos años en esta facultad la nostalgía me invade al pensar que sólo quedan cuatro días de clase. Es una sensación tan extraña, tan contradictoria. Por un lado deseaba acabar la carrera pero por otro me da muchísima pena. El paso por la universidad ha sido sin duda el más enriquecedor y fructífero de toda mi vida. Bueno, supongo que todo tiene un principio y un final, como la propia vida ¿verdad?

A modo de despedida, valoraré personalmente estas sesiones que hemos compartido durante estos últimos meses. He leído por aquí que las clases de la Profesora Anna Caballé han sorprendido por su dinamización e interactuación profesor- alumno.  Personalmente, no me han sorprendido ya que había cursado en años anteriores otras asignaturas con Anna, y por este motivo elegí esta asignatura.  La verdad es que las clases han sido muy amenas y nos han permitido reflexionar sobre muchas cuestiones, cuestiones que hasta me he llegado a plantear en mi vida personal.  En cuanto a la autobiografía, ha sido un trabajo muy original  y profundo que, en mi opinión, nos ha ayudado a trabajar un género desde dentro.

Lidia Cerezo
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Adéu [May. 18th, 2009|11:12 pm]
Prosa memorialística
Hola compañeros:
Escribo mi última entrada para despedirme de todos y del blog, quería agradecer el estímulo de la profesora al animarnos a escribir nuestra biografía. Considero que buscar una coherencia estética de nuestra vida es un ejercicio muy saludable para cualquier persona, por mi parte me gustaría conservar el hábito y repetirlo cada cierta cantidad tiempo. Pienso que escribir diferentes versiones de nuestra autobiografía puede darnos la posibilidad de explicarnos todas las veces que necesitemos desde perspectivas distintas que da  el paso del tiempo y una de las sorpresas puede ser encontrar relaciones entre momentos desligados, que cuando los estábamos viviendo no nos habíamos dado cuenta. Si bien el tiempo nos cambia, nos hace crecer, nos corrige, nos enseña y nos madura, seguramente hay algo íntimo en nosotros que permanece escencial, que nos hace seguir siendo nosotros, escribir puede ser una manera de encontrar ese principio que nos define.
Un beso a todos, fue un gusto haberlos encontrado y leido en el blog de esta asignatura única, en la que la literatura se vuelve un asunto vital, en el que nuestra voz personal es estudiada con las mismas herramientas con las que analizamos las grandes obras que nos conmueven y nos transforman las ideas. 
Les deseo mucha suerte en lo que estén haciendo y en lo que se propongan, y espero que reciban muchos regalos, nos vemos.
Natalia
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En la vida, ¿qué es lo que más importa? [May. 18th, 2009|07:45 pm]
Prosa memorialística

Queridos compañeros:

En mi última entrada cité las solemnes palabras de Jorge Manrique “nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar, que es el morir”. Estas me hicieron recordar una conmovedora historia que cuestiona la idea de perfección, de normalidad.

En el escaparate de un pequeño comercio había un cartel, en el cual el propietario anunciaba que vendía cachorros de perro. Un adolescente entró para ver a los cachorros. El vendedor silbó y del fondo del local apareció una perra seguida de cuatro cachorros. Detrás los seguía un quinto que cojeaba rezagado. El dueño se excusó diciendo que el veterinario le había dicho que había nacido con un defecto en la cadera y que no sería capaz de correr ni de saltar como los otros perros. Le dijo que lo descartara, ya que era evidente que nadie querría a ese cachorro. El chico le dijo que él sí que lo quería, que quería comprar el perrito cojo. Se subió el pantalón y le mostró al vendedor cómo unos hierros le recubrían la frágil pierna. Él tampoco podía correr ni saltar. Él también era diferente a los demás niños. El tendero se quedó maravillado. Miró tiernamente al chico y le regaló el perrito cojo. Aquel perrito del cual la mayoría de la gente que lo veía se reía, por el simple hecho de ser diferente; de no ser “normal”, de no ser “perfecto”.

En mi opinión, las personas que discriminan a otras porque tienen alguna anomalía física, quieren tanta normalidad en su perfecto mundo que se convierten en odiosas. De hecho, si fueran tan perfectas como se creen, se darían cuenta de que todos estamos continuamente acechados por la muerte y que, por lo tanto, en la vida, lo que más importa no es cómo somos, sino cómo sentimos y cómo hacemos sentir a los seres que nos rodean.

¡Hasta pronto!

Elisabet Chillón García

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(no subject) [May. 18th, 2009|07:34 pm]
Prosa memorialística

Hace un par de años,  una de mis mejores amigas me envió  un correo con estos versos y desde entonces siempre los he tenido muy presentes, así que he pensado en compartirlos con todos vosotros:

La vida es una oportunidad, aprovéchala.

La vida es belleza, admírala.

La vida es un sueño, hazlo realidad.

La vida es un reto, afróntalo.

La vida es un deber, cúmplelo.

La vida es un juego, juégalo.

La vida es preciosa, cuídala.

La vida es riqueza, consérvala.

La vida es amor, gózalo.

La vida es un misterio, desvélalo.

La vida es tristeza, supérala.

La vida es un himno, cántalo.

La vida es un combate, acéptalo.

La vida es una tragedia, domínala.

La vida es una aventura, arrástrala.

La vida es felicidad, merécela.

La vida es la vida, defiéndela.

 

                                        (Madre Teresa de Calcuta)

 

El poema es corto pero a mi me dice mucho, es como un pequeño himno que todos deberíamos tener presente al despertarnos cada mañana, creo que nos ayudaría a ver la vida con otros ojos, a vencer nuestro egoísmo y  a invertir cada segundo de nuestro tiempo en hacer feliz a quienes están a nuestro lado. Espero que os sirva ;)

Anna Marimón


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